Rouges ailes

Toutes les choses crues,
Ecrues
Presque blanches
Avec pourtant
Ces ailes si rouges,
Ce regard bleu
Si électrique.
Toutes ces choses dites
Qui ne peuvent
Se dire vraiment
Mais seulement avec les yeux.
Toutes ces choses vives
Mais seulement avec des ailes
Comme des clefs
Au fond d’une poche
Ou un billet de voyage
Comme si nous ne pouvions
Réellement partir
Que par exaltation
Lucide du désir.

Photo © Rolland Andras Flinta
Texte© Pascal Sauvaire

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