Qui sait


La poésie est un chien de garde,
Garde troupeaux de cœurs,
Mais parfois un jour
Un jour comme aujourd’hui
Une illusion s’en détache,
Comme un soleil si bref,
La caresse de ses cheveux
Sur mon front,
Le gout de l’abricot
Au bout de la langue,
Un effleurement de doigts,
Qui sait ?
Une illusion
Rend toujours plus indulgent.


Photo © sandrine-zondervan


Texte© Pascal Sauvaire

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